Trozos de colores y melodía. Pedazos de amargura y tristeza. Cachitos de terror y melancolía. Porciones de sabor y grandeza. Texturas de amor y alegría. Desechos de llanto y pereza. Necesidad de grito y sueños. Microrrelatos (o lo que sea).
lunes, junio 25, 2012
Tatuaje rojo pasión
Mi nombre,
tatuado en tu piel, es delicatesen para mis labios cuando recorren tu cuerpo
tendido. Me excita hasta el desespero el María José que te rodea el cuello en verde
cursiva, como una serpiente. El Pepa en mayúsculas, rodeadas de fuego, resalta
los músculos de tu pierna derecha, la que siempre fue mi favorita. Me vuelve
loca, sobre todo, el Mari que te acabo de tatuar, en tu pecho lleno de miedo, dentro
de un corazón de color rojo vivo, y que me hará soñar con tu calor cada noche
hasta que te encuentren. Deberías darme las gracias en lugar de estar ahí
sollozando como un mierda. No me pidas más que te desate, traidor.
lunes, junio 18, 2012
Por encargo
-Un vaso de agua por favor-, le dice, con la boca seca, al camarero.
Se mira fugazmente el bolsillo y se tranquiliza un poco más. Lo que quiere ocultar no asoma. Su corazón comienza a latir más despacio poco a poco. La cicatriz de su cuello le pica, como cada vez que se altera, como cada vez que ejecuta. No se rasca. Mira a ambos lados de la barra. A la izquierda un borracho mira su bragueta inofensiva. A la derecha está ella, la mujer de cutis perfecto, vestida de verde esperanza y con oscuras gafas de sol. Él sabe que le está mirando y asiente. La mujer sonríe y se dirige a la puerta. Al pasar a su lado choca con él y continúa su camino. Ahora, ese bolsillo, con la foto ensangrentada y un nuevo sobre, perfumado, se torna más macabro que nunca.
Se mira fugazmente el bolsillo y se tranquiliza un poco más. Lo que quiere ocultar no asoma. Su corazón comienza a latir más despacio poco a poco. La cicatriz de su cuello le pica, como cada vez que se altera, como cada vez que ejecuta. No se rasca. Mira a ambos lados de la barra. A la izquierda un borracho mira su bragueta inofensiva. A la derecha está ella, la mujer de cutis perfecto, vestida de verde esperanza y con oscuras gafas de sol. Él sabe que le está mirando y asiente. La mujer sonríe y se dirige a la puerta. Al pasar a su lado choca con él y continúa su camino. Ahora, ese bolsillo, con la foto ensangrentada y un nuevo sobre, perfumado, se torna más macabro que nunca.
lunes, junio 11, 2012
La fotografía
Dicen que pudo ser allí mismo donde
comenzó todo, que se pudieron conocer hacia el amanecer. Se cuenta que pudo
ocurrir a propósito, que es posible que fuera un plan, que podría tratarse de
una escena mil veces ensayada. Quizás llevaban un año o, por qué no, un lustro,
pensando en los detalles. Mucha gente desconfía de sus propósitos, ocultos,
insoportablemente desconocidos. Ellos, sentados frente a frente, en la hierba
húmeda, se miran, se hablan y se escuchan. La realidad es que solo existen los
tres palmos que separan sus labios, esos que si se acortan pararán sus mundos.
lunes, junio 04, 2012
Amor verdadero
Coqueteó con la muerte y la abrazó
con todas sus fuerzas. ¿Por qué arriesgar si no es por el amor de tu musa? Ahora
estarán eternamente juntos, enroscados, como siempre soñó. Los sueños hay que perseguirlos convencido hasta cumplirlos.
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